Dopamine

Mais, qu'est-ce que c'est ça? C'est une impulsion, c'est la force vivant, la libido... le pouvoir de faire. Avec cette certitude, tous les problèmes sont réduits. La pensée se tourne facile et vite, et les actions par conséquent sont plus précises et effectives. C'est le bonheur aussi... l'extasie de vivre. Sans doute, c'est une expérience complexe et presque préhensile.

Pour moi, alors, c'est l'opportunité de me prouver encore. C'est une tentative plus.

C'est une molécule called...

L'avenir, ça nous remettre au passé.

lucidité

Et cette sensation autant comme elle si intense, elle est aussi non-démontrable, et donc douteux.

Lessness.

He had wished morning would never come.

But the morning came as usual.

A. Solzhenitsyn

Observa bien y hallaras el vacío, y entenderás que dentro de ti no hay nada, sólo ausencia. No existes, no eres. El universo sigue sus reglas, incomprensibles. No puedes entender. No lo intentes. Subsistes, permaneces sin más. Atrapado. Otro animal, uno más. El juego continúa. Satisface tus necesidades y observa> sigues vacío. Insatisfecho. El tiempo avanza, y existes en el mismo instante siempre: el presente irreducible. Y tu pasado es el mismo. Siempre. Las mismas palabras, las mismas voces, los rostros todos iguales. Y la muerte. Sensaciones. Percepción. Observa tu final, es inevitable. Disfruta y maldice. Sigue tu camino, confía en tu suerte. Consuma tu castigo y vaga en la eternidad eternamente. Eres un espectro, un fantasma. Nunca has existido y sin embargo estás aquí. Tú y tu soledad. ¿lo ves? Nadie más. Gestos, gritos, desesperación. Ausencia. Movimiento y locura. Todos, intentando razonablemente intentando. Pretendiendo. Todos tan vacíos, todos muertos. Sombras. El infierno es aquí. Ahora. Disfruta. Recuerda tu inocencia perdida y maldice. Recuerda. Recuerda: Tu existencia se desvanece por fragmentos en el olvido. ¿quién eres ahora? ¿quién has sido? Responde o calla. No hay diferencia, la mecánica celeste es ciega a tu destino. Vicisitudes. Procesos contrarios. Confusión. Caos. Dolor y placer. Observa: tu piel envejece, tu cuerpo decae, la voz en tu cabeza –tu individualidad- se hunde y degenera. ¿Aún anhelas? Recuerda>La esperanza es el castigo de los dioses.

the beauty of nothingness

Ahora estoy en un punto, suspendido en la nada. Ausente de mí. Vacío de realidad y sustancia. Por un momento siento el desprecio por esto, pero al siguiente, la transformación incesante parece volver a hipnotizarme. Me dejo llevar. Entonces toda monotonía es lo suficientemente tonta como para ser escogida, para dejarse organizar en esos pedazos pérfidos que constituyen nuestros recuerdos, en la soberbia obra de arte imperfecta que es una vida. Pero bien, si todo tiene un orden. Un orden predeterminado cruel y frio, una constante de procesos que desembocan todos en el embelesamiento ilusorio, en el final digno de la tragedia, si todo colapsa y se elimina, todo...

Todo entonces está justificado.

El Principio de Incertidumbre.

It is the cry, not of the individual, but of the existence itself.
Schopenhauer.

Obra en un acto.
Personajes>
Una niña.
Un niño.

Atardecer. Un bosque, en la cima de una montana, el viento golpea de lleno.

Einen kind - Estamos perdidos, ¿te das cuenta?
La niña sonríe y le observa.
Einen kind - Perdidos y cansados. ¿cómo hemos llegado hasta aquí? ¿lo recuerdas? Yo no. El paisaje es hermoso. Aunque ahora eso no sirva de nada.

Silencio.
…

Einen kind - El mundo es frio y gris, perfecto. Todo exceso es abominable.
Ein kid - ¿por qué dices eso?
Einen kind - No lo sé.

…

Ein kid – Observa.

Ambos miran el horizonte abstraídos en si mismos. El cielo se llena de colores cambiantes revolviéndose unos con otros sin contorno aparente. Tonos muchos tonos. El ocaso del sol continúa inexorable, eterno.

Einen kind - ¿Qué podemos hacer?
Ein kid – No lo sé.
Einen kind - ¿Esperanzas aún?

…

Ein kid – Eso creo.
Alguien ríe.

…

Ein kid – El frio es fascinante.
Einen kind – Sí, yo lo sé.
Ein kid – Y terminara con nosotros quizá.

Silencio.
…

Einen kind - Mira una flor.
La niña voltea.
El niño se acerca y corta el tallo. Se aproxima a la niña.
Einen kind - La muerte es la mejor alegoría del amor. Toma.

lohw.

Quisiera ser otro, quisiera que tu fueras diferente. Un nombre, una palabra. (La historia de Occidente no es otra cosa sino la de dar ser a las cosas. Heidegger.) Los pensamientos, cada uno tán inútil como el anterior. Y tan singnificativos empero. Cuando leés a Poe y lo encuentras insulso el mundo debe estar mal. Muy mal. Cuando ves y percibes y es obvio que el secreto no es más que una mentira también. Pués entonces no sé. Te ries. Te ries en serio. Y los demás lo comprenden... Y callan. Enmudecen y disfrutan. The horror, the horror. (ja) Y después lloras y ries. Nada más.

Y piensas> Esto no es sino el principio... El sol. Helios. Energía. Abundancia. De lo mismo. La misma mentira. Cada vez más perfecta, cada vez más irreal. Cada vez más: insoportable, convincente. Caminas de cabeza, cayendo hacia el espacio, nutriendote. Y las dimensiones, te das cuenta, no son las mismas. ¿Quién decide como son las cosas? ¿Cómo ordenarlas? Y la sonrisa sigue ahí. ¡Demonios! Eres culpable.

Y encuentras a una persona. Inconcevible. Tan perfecta. Y tan irreal. Y te ries. De nuevo, por que te das cuenta que es imposible. Ella está tan lejos. Como todos. Pero tán cerca. Y te maldices. Y ahora solo lloras. Y ries. No te queda más que reir. (ja, ja) Sarcasticamente. Y piensas> No, no, esto no es más que otra vez la misma mentira. El mismo engaño. Pero vamos, cuando sientes semejante vacio en tu intestinos, pues no puede ser tan irreal. La nada no puede ser una mentira. Solo ella es real. Y la energía se agota... Y te das cuenta estás muriendo. Lentamente. Agradeblemente. Y miras tu demacrado rostro en un espejo, y esa sonrisa tan insoportable. Y entonces solo ries hasta que tus lágrimas se agotan.